Ela tinha razão.

Sua irmã tinha razão quando disse que não daríamos certo. Eu hesitei no começo, mas por fim, tive que concordar com ela. Nossas diferenças são gritantes. Nossos mundos são diferentes, e você navega em uma atmosfera da qual eu não habito mais há alguns anos. Nunca pensei que concordaria com isto, mas é, ela sabe o diz.

Ela sabe o que fala porque é madura emocionalmente. Já viveu coisas além do seu mundo, e talvez, do meu. E nisto, deduziu tudo o que aconteceria. Uma mulher, vivendo uma vida diferente da que um rapaz vive, sendo portanto, incapaz de ser dona de tal sentimento por ele, visto que o que sentiam um pelo outro, era só uma faísca.

Ouso dizer que naquela noite, as palavras dela foram maiores. Não somente um: "isso não vai dar certo" mas talvez tivesse dito que não combinamos, erramos o percurso ao cruzar um com o outro, nossas trilhas são opostas, eu sou só uma sonhadora querendo viver um amor que nunca existiu. Uma mera sonhadora.

Agora eu raciocino mais do quê sinto. E percebo que ela estava certa o tempo todo. Isso não estava escrito para durar. Nossa história foi um risco, uma frase. O amor é um livro. Com brochura e capa dura. Você não soube interpretar.

Nessa roda gigante que é a vida, tendemos a aprender com os erros. Não acreditar que todo romance é amor é um deles. Nem todas histórias são reais. As vezes é só nossa grande vontade de dar certo com muita atração. E que vontade eu tenho das coisas sempre darem certo...

Ela tinha toda razão e uma visão mais ampla. Penso que um dia serei assim, boa de palpites e desvendar histórias. As cicatrizes falarão por mim, não terei dó nem piedade. Tudo será visto sob uma ótica ampla de descrença. Nem tudo que reluzir será ouro, nem toda relação será bonita ao meu ver. Vai ser um tocante com ar de frieza, destreza sob o véu da magnitude exposta, assinando um fim naquilo que julgar falta de amadurecer. Nada será mais tão sentimental nem bonito como o amor real feito outrora. Admirável será o sentimento escondido, pois o exposto sempre herdará grau de falsificação.

Mas não consigo ser assim. Minha fé no amor não me permite ver o sentimento sob uma esfera longíqua, desabitual, sem queimar, arder, transcender tempo e espaço, ir contra regras e julgamentos, sendo intenso, amplo, e infinito. Um amor simples mas com raizes profundas. Um amor puro mas tão imenso quanto o mar. Um amor admirável, pois no tocante, só existe desejo de amar e ser amado mesmo.

Ps: Só o amor é real. O resto é viagem, é loucura.